How ugly an author can get

 

 

James, if you happen to land on this page, I here cite your text as I appreciate it and want to share it. Keep blogging.

 

Texte extrait du blog de James Altucher :
http://www.jamesaltucher.com/2011/01/im-guilty-of-torture/

 

I used to torture her on almost a daily basis. It was almost to the point where I can’t forgive myself. I remember one sorry anguished moment where she was crying and begging me to stop but I couldn’t because I’m an addict. Sometimes torturers can’t help it. Whether its nature or nurture they feel the need to keep going at it.

I was 24 years old and I had just sent out my very first novel to about 20 publishers and 20 agents. I had misappropriated the copy machine in graduate school right before they kicked me out (cc: Merrick Furst, now a dean at Georgia Tech) so I could print up 50 or so copies of my novel. All of the publishers and all of the agents responded with a form letter rejection but I didn’t know that yet. All I knew was that I had to write the second novel.

Within hours of starting the second novel I had doubts about the topic. Was it boring? I started asking her. We were walking in the street in Pittsburgh. Pittsburgh has no people in it so its ok to walk in the street at all times of the day or night. I kept asking her about who she thought the audience was for the novel. I was skeptical of all her answers but I knew, since I had already put two solid hours of hard work into this masterpiece, that I had to finish it no matter how long it took or what she said. Finally she said: “will you stop talking to me about King fucking David for one second?”

But I couldn’t stop. For months and months thats all I talked about. I would write 1500 words in the morning, read novels for about four hours so I would stay in the flow, and then write about 1500 words at night. Any break I had I would talk to her about what I was writing.

She was working on her PhD in anthropology. What was her topic? I have no clue. We were a couple for three years. We lived together. Two of our bookcases were filled with her books and two with mine. I have no idea what she wrote her PhD on. Something about pregnant women in Sardinia. I think she’s a lawyer now. Or a mother. Or a lawyer/mother.

I took a break once. There was a contest where you had to write a novel in one weekend. I did it. About 120 pages. It was called: “The Porn Novelist, The Romance Novelist, the Prostitute, and They’re Lovers.” Not having any experience with anything remotely related to the protagonists I can now say it is unreadable. Particularly since I just re-read it a few weeks ago.

Finally I finished my novel and I gave it to Sue K. to read. I would use her last name except she de-friended me on Facebook about two years ago and so maybe she wants her privacy.

I sat there while she read it. I didn’t really move at all because its very important to read the facial reactions of the girl who you are going out with and living with who is reading your book. Like if she smirks a little I would need to know what line she was smirking about, why she was smirking, and whether or not she was faking her smirk.

About nine hours later she finished reading all 416 pages. She closed the last page, and said, “that was fantastic. I really really liked it.” She said again, “I really liked it.”

I asked her to describe to me how it ended. The final chapter that was like the code-breaker to the rest of the novel, without which the novel could not be understood. Because I was an artist.

She turned red. “It was great,” she said.

“But ok, just tell me what happened in the last chapter.”

“I’m tired,” she said. She had been sitting there for nine hours. I forget now if I fed her at all during this time.

“Just tell me what happened in the last chapter. How can you say it was great and not know what happened in the last chapter?” She started to cry. And so I began to torture her because she was deliberately ruining my entire life. I feel bad now. She’s a respected lawyer/mother/PhD somewhere in the United States.

“Please,” she said, “I read it but I’m tired right now. I just can’t remember this second. I’m on the spot.”

No, I said. I’M ON THE SPOT! Because you just read my novel and now we need to have a discussion about it.

A few years after we had broken up, we were still friends. We would talk on the phone every few months. Old friends who lived in distant cities used to do that in the late 20th century. She was about to get married to the guy she met after me.

“He makes toys,” she said, “and works from home in a workshop he set up.” That sounds neat, I said, he must be good with his hands. “Oh yes,” she said, and giggled, “he’s very good with his hands.” And, with just those words, she got her revenge.

 

L'autoroute la nuit - Delerm

 

Crédits photographiques Karim Hobeika

 

Extrait de La première gorgée de bière, 1997, Philippe Delerm, Gallimard :

 

L'autoroute la nuit

[...]

Dehors, dans le faisceau des phares, entre le rail à droite et les buissons à gauche, c'est la même inquiétude. Mais on ouvre la vitre d'un seul coup, et le dehors vient gifler la demi-somnolence : c'est la vitesse crue qui resurgit. Dehors, cent vingt kilomètres à l'heure ont la densité compacte d'une bombe d'acier lancée entre deux rails.

[...]

Cafétéria dix kilomètres. On va s'arrêter. Déjà on aperçoit la cathédrale de lumière toute plate au loin, et de plus en plus large, comme le port s'avance à la fin d'un voyage en bateau. Super + 98. Le vent est frais. Cet assentiment mécanique du bec verseur, le ronronnement du compteur. Puis la cafétéria, une épaisseur vaguement poisseuse, comme dans toutes les gares, tous les havres nocturnes. Expresso - supplément sucre. C'est l'idée du café qui compte, pas le goût. Chaleur, amertume. Quelques pas gourds, le regard vague, quelques silhouettes croisées, mais pas de mots. Et puis le vaisseau retrouvé, la coque où l'on se moule. Le sommeil est passé. Tant mieux si l'aube reste loin.

 

Crédits photographiques Karim Hobeika

 

 

Se procurer l'ouvrage :

La première gorgée de bière

Philippe Delerm

1997

Coll. L'Arpenteur, Gallimard

91 pages

http://www.amazon.fr/Premi%C3%A8re-Gorg%C3%A9e-autres-plaisirs-minuscules/dp/2070744833/ref=sr_1_1?s=books&ie=UTF8&qid=1357131613&sr=1-1

 

Tendre rêve

Carrosse grandeur nature exposé dans les grands magasins, boulevard Haussmann, Paris,
Noël 2012

 

 

Dessin animé : Cendrillon (1950, durée 1h14)

Studios Disney

D'après Charles Perrault Cendrillon ou la Petite Pantoufle de verre (1697) et les frères Grimm Aschenputtel (1812)

 

    

 

Les rêves qui sommeillent en nos cœurs
Au creux de la nuit,
Habillent nos chagrins de bonheur
Dans le doux secret de l'oubli.

Ecoute ton rêve, et demain le soleil brillera toujours
Même si ton cœur a l'âme en peine,
Il faut y croire quand même,
Le rêve d'une vie, c'est l'amour.

 

Rêve blanc

 

Crédits photographiques : Marc Kandalaft

 

 

Les rêves qui sommeillent en nos cœurs

Au creux de la nuit,

Habillent nos chagrins de bonheur

Dans le doux secret de l'oubli.

 

 

Ecoute ton rêve, et demain le soleil brillera toujours

Même si ton cœur a l'âme en peine,

Il faut y croire quand même,

Le rêve d'une vie, c'est l'amour.

 

 

... L'auteur dévoilé demain

 

Considérations sur l'existence de Dieu - analogie avec la conception d'un tableau, saint Anselme de Canterbury

  

Extraits de Proslogion, saint Anselme de Canterbury, évêque :

 

Mon Dieu, vous qui donnez l'intelligence à la foi, faites que je comprenne, autant que vous le jugez utile, que vous existez comme nous le croyons, et que vous êtes tel que nous vous croyons. La foi nous dit que vous êtes l'être par excellence, l'être au-dessus duquel la pensée ne peut rien concevoir.

"L'insensé a dit dans son cœur : Il n'y a point de Dieu ;" a-t-il dit vrai ? La foi nous trompe-t-elle quand elle affirme l'existence de la divinité ? Non, certes. L'insensé lui-même, en entendant parler d'un être supérieur à tous les autres et au-dessus duquel la pensée ne peut rien concevoir, comprend nécessairement ce qu'il entend ; or, ce qu'il comprend existe dans son esprit, bien qu'il en ignore l'existence extérieure. Car autre chose est l'existence d'un objet dans l'intelligence, autre chose la notion de l'existence de cet objet.

Ainsi quand un peintre médite un tableau qu'il va bientôt jeter sur la toile, ce tableau existe déjà dans son esprit ; mais l'artiste n'a pas encore l'idée de l'existence réelle d'une oeuvre qu'il n'a pas encore enfantée ; il ne peut avoir cette idée que lorsque l'oeuvre conçue dans son imagination prend une forme et s'incarne, pour ainsi dire, sous son pinceau. Dès lors cette oeuvre existe à la fois dans l'esprit de l'artiste et dans la réalité.

Or, cet être suprême au-dessus duquel la pensée ne peut rien concevoir ne saurait exister dans l'intelligence seule ; car, en supposant que cela soit, rien n'empêche de le concevoir comme existant aussi dans la réalité, ce qui est un mode d'existence supérieur au premier. Si donc l'être suprême existait dans l'intelligence seule, il y aurait quelque chose que la pensée pourrait concevoir au-dessus de lui ; il ne serait plus l'être par excellence, ce qui implique contradiction.

Il existe donc sans aucun doute, et dans l'intelligence et dans la réalité, un être au-dessus duquel la pensée ne peut rien concevoir.

 

 saint Anselme de Canterbury (1033-1109)

 

Mon intelligence est limitée, et, de plus, votre immensité l'écrase. Ma raison est déjà si peu de chose, et la grandeur de votre nature ajoute encore à sa petitesse.

Qu'elle est éclatante cette lumière divine qui fait briller toute vérité aux regards de l'esprit humain ! Qu'elle est grande cette vérité éternelle, en qui réside tout ce qui est vrai, tout ce qui est réel, hors de laquelle il n'y a rien que mensonge et néant ! Qu'elle est immense, cette sagesse souveraine, qui d'un coup d'œil embrasse l'univers et tous les secrets de la création ! Quelle splendeur dans cette lumière ! Quelle simplicité dans cette vérité ! Quelle infaillible certitude dans cette sagesse ! Et comment, ô mon Dieu ! une faible créature pourrait-elle vous connaître tout entier ?

[...]

Qu'êtes-vous, Seigneur, qu'êtes-vous ? Que dois-je penser de vous ? Vous êtes la vie, vous êtes la sagesse, vous êtes la vérité, vous êtes la bonté, vous êtes la béatitude, vous êtes l'éternité, vous êtes tout ce qui est beau, tout ce qui est vrai, tout ce qui est bon. Que d'attributs nombreux vous réunissez en vous, Seigneur, et mon intelligence n'est-elle pas trop étroite pour les embrasser tous d'un seul regard et permettre à mon coeur de les admirer tous à la fois ?

 

 

Le souverain bien, c'est vous, Père tout-puissant ; c'est aussi votre Verbe et votre Fils ; car le Verbe, qui est votre parole vivante, ne peut être autre chose que ce que vous êtes ; il ne peut y avoir en lui rien de plus, rien de moins qu'en vous, puisqu'il est vrai, ainsi que vous. Il est donc, ainsi que vous, la vérité par excellence ; il ne diffère en rien de vous.

Votre nature est si simple, si identique à elle-même, qu'elle ne peut rien produire qui soit autre chose que ce qu'elle est.

Ce souverain bien c'est encore le mutuel amour qui vous unit, vous et votre Fils, c'est-à-dire le Saint-Esprit; qui procède de l'un et de l'autre. L'amour qui vous unit tous deux, ou le Saint-Esprit, ne peut être inférieur à vous, ni inférieur à votre Fils ; car vous aimez votre Fils en proportion de sa grandeur, et vous vous aimez vous-même en proportion de la vôtre ; votre Fils, à son tour, vous aime en proportion de votre grandeur, et il s'aime lui-même en proportion de la sienne.

Le Saint-Esprit ne peut être non plus différent du Père et du Fils, puisqu'il est égal à l'un et à l'autre ; et d'une nature essentiellement simple et identique, il ne peut rien procéder qui soit autre chose que ce dont il procède. Ce qu'est chacune des trois personnes divines, le Père, le Fils et le Saint-Esprit, la Trinité entière l'est également ; car chacune de ces trois personnes est une unité simple et indécomposable, laquelle ne peut produire la multiplicité et la diversité en s'ajoutant à elle-même.

Or il n'y a qu'un bien nécessaire, et ce bien nécessaire est celui en qui réside tout bien, ou plutôt qui est le bien universel, complet et unique.

 

Etymologie - Jeux de mains, jeux de vilains

 

Source : Direct Matin, vendredi 23 novembre 2012

 

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> Pour davantage : http://fichtre.hautetfort.com/les-mots-francais.html

 

 

Ange, connaissez-vous - in Englishes please

Crédits photographiques Elie Mehdi

 

Réversibilité

Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse,
La honte, les remords, les sanglots, les ennuis,
Et les vagues terreurs de ces affreuses nuits
Qui compriment le coeur comme un papier qu'on froisse?
Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse?

Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine,
Les poings crispés dans l'ombre et les larmes de fiel,
Quand la Vengeance bat son infernal rappel,
Et de nos facultés se fait le capitaine?
Ange plein de bonté connaissez-vous la haine?

Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres,
Qui, le long des grands murs de l'hospice blafard,
Comme des exilés, s'en vont d'un pied traînard,
Cherchant le soleil rare et remuant les lèvres?
Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres?

Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides,
Et la peur de vieillir, et ce hideux tourment
De lire la secrète horreur du dévouement
Dans des yeux où longtemps burent nos yeux avide!
Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides?

Ange plein de bonheur, de joie et de lumières,
David mourant aurait demandé la santé
Aux émanations de ton corps enchanté;
Mais de toi je n'implore, ange, que tes prières,
Ange plein de bonheur, de joie et de lumières!

— Charles Baudelaire

 

Crédits photographiques Elie Mehdi
Recolorisation Jana Hobeika

 

Reversibility

Angel full of gaiety, do you know anguish,
Shame, remorse, sobs, vexations,
And the vague terrors of those frightful nights
That compress the heart like a paper one crumples?
Angel full of gaiety, do you know anguish?

Angel full of kindness, do you know hatred,
The clenched fists in the darkness and the tears of gall,
When Vengeance beats out his hellish call to arms,
And makes himself the captain of our faculties?
Angel full of kindness, do you know hatred?

Angel full of health, do you know Fever,
Walking like an exile, moving with dragging steps,
Along the high, wan walls of the charity ward,
And with muttering lips seeking the rare sunlight?
Angel full of health, do you know Fever?

Angel full of beauty, do you know wrinkles,
The fear of growing old, and the hideous torment
Of reading in the eyes of her he once adored
Horror at seeing love turning to devotion?
Angel full of beauty, do you know wrinkles?

Angel full of happiness, of joy and of light,
David on his death-bed would have appealed for health
To the emanations of your enchanted flesh;
But of you, angel, I beg only prayers,
Angel full of happiness, of joy and of light!

— William Aggeler, The Flowers of Evil (Fresno, CA: Academy Library Guild, 1954)

 

Crédits photographiques Elie Mehdi
Recolorisation Jana Hobeika

 

Reversibility

Angel of gaiety, have you known anguish,
Shame and remorse, tears, boredom, and dismay,
Vague horrors of the nights in which we languish,
Which crumple hearts like papers thrown away?
Angel of gaiety, have you known anguish?

Angel of kindness, have you met with hate?
Fists clenched in gloom, eyes running tears of gall,
When Vengeance beats his drum to subjugate
Our faculties, the captain of them all?
Angel of kindness, have you met with hate?

Angel of health, have you beheld the Fevers?
Across pale walls of wards they limp and stumble,
Like exiles wan, with agues, chills, and shivers,
Seeking the scanty sun with lips that mumble.
Angel of health, have you beheld the Fevers?

Angel of beauty, do you know Old Age,
The fear of wrinkles, and the dire emotion,
In eyes we've pierced too long, as on a page,
To read the secret horror of devotion?
Angel of beauty do you know Old Age?

Angel of goodness, radiance, and delight,
The dying David would have begged to share
The emanations of your body bright.
But all I wish to ask of you is prayer,
Angel of goodness, radiance, and delight.

— Roy Campbell, Poems of Baudelaire (New York: Pantheon Books, 1952)

 

Crédits photographiques Elie Mehdi
Recolorisation Jana Hobeika

 

The Angelic One

Spirit of happiness, hast thou heard tell of woe?
Hast thou heard tell of anguish, and remorse, and care —
Of those long nights when in the black fist of Despair
The heart is crumpled up like paper? Dost thou know,
Spirit of happiness? Hast thou heard tell of woe?

Spirit of kindliness, hast thou heard tell of hate,
The clenched hands in the darkness, the silent bitter tears,
With Vengeance beating in the arteries of our ears
Its dogged tom-tom, irresistible as fate?
Spirit of kindliness, hast thou heard tell of hate?

Spirit of health, hast thou heard whisper of Disease,
Whose pallid children, in the courtyard gray with soot
Of the bleak hospital, go dragging a slow foot
To find a patch of sunlight? Host thou heard of these?
Spirit of health, hast thou heard whisper of Disease?

Spirit of beauty, hast thou heard of ugliness,
Of the long secret torment of growing old — above
All else, the pain of reading in the eyes we love
A wordless horror, even while the lips say "yes?"
Spirit of beauty, hast thou heard of ugliness?

Spirit of joy, spirit of beauty, spirit of light,
David, grown old, would have thought nothing to implore
Thy healing touch, thy warm young presence in the night;
But, spirit, I only ask of thee thy prayers, no more —
Spirit of joy, spirit of beauty, spirit of light!

— George Dillon, Flowers of Evil (NY: Harper and Brothers, 1936)

 

Crédits photographiques Elie Mehdi
Recolorisation Jana Hobeika

 

 

Reversibility

Angel, teeming with gaiety, do you know grief,
Anguish, remorse and shame, their ravages and blights,
And the vague terrors of those panic-stricken nights
Which squeeze the heartstrings dry as a sere crumpled leaf?
Angel, teeming with gaiety, do you know grief?

Angel, teeming with kindliness, do you know hate,
Fists tight-clenched in the shadows, scalding tears of gall,
When Vengeance roars with his infernal battle-call,
Making himself the captain of our acts and fate?
Angel, teeming with kindliness, do you know hate?

Angel, teeming with healthfulness, do you know Fever
Who like an exile lopes with dragging step towards
The wan stark walls of hospitals and public wards,
Mumbling, seeking rare sunlight for a brace or lever?
Angel, teeming with healthfulness, do you know Fever?

Angel, teeming with loveliness, do you know wrinkles,
The fear of growing old, and, like a poisoned potion,
The dread of seeing love turn into fond devotion
In eyes adored, once blue and pure as periwinkles?
Angel, teeming with loveliness, do you know wrinkles?

Angel, teeming with happy, blithe, luminous airs,
David upon his deathbed would have craved for power
From the suave emanations of your body's flower,
But I, angel, beseech of you only your prayers,
Angel, teeming with happy, blithe, luminous airs!

— Jacques LeClercq, Flowers of Evil (Mt Vernon, NY: Peter Pauper Press, 1958)

 

Source : http://fleursdumal.org/poem/139