Considérations sur le rire - Gaspard Proust

 

Désabusé mais poëtique.

Ou poëtiquement désabusé.

 

http://www.elle.fr/Loisirs/Cinema/Dossiers/Gaspard-Proust-drolement-odieux-1852066

 

 

Cartésien désabusé + une petite sarkoïdose

http://www.youtube.com/watch?v=o71Jxk7d_D0&feature=player_embedded

 

Quelques mots sur les politicards

http://www.youtube.com/watch?v=913KiRX-_ec

 

Misogyne, mais sur scène

http://www.youtube.com/watch?v=6Y7RKo5AFOA&feature=player_embedded

 

 

http://fr.wikipedia.org/wiki/Gaspard_Proust

Petit-fils, par son père, d'une rescapée de Ravensbrück et d'un enrôlé de force dans l'armée allemande, il nait et grandit en Slovénie avant de s'installer, à cause du travail de son père, en Algérie où il vit 12 ans. Il y fréquente l'école primaire française d'Hydra. En 1994, à la suite des attentats qui secouent Alger, il quitte le pays en direction d'Aix-en-Provence où il finit sa terminale C dans une institution catholique. Il est réformé après dix jours dans l'armée de terre. Il est ensuite diplômé de HEC Lausanne et devient gestionnaire de fortunes en 2000. Il dit réaliser s'ennuyer à la suite d'un bonus conséquent perçu, ne voyant pas de finalité intéressante à ce travail qui n'est motivé que par l'argent. Il démissionne et s'installe dans les Alpes à Chamonix pour se faire plaisir et s'adonner à l'alpinisme. Il se met ensuite à l'écriture de textes humoristiques. Il débute sur scène en Suisse puis à Paris. Il adopte alors son nom de scène Proust qui déforme à peine son nom de naissance : « Je voulais être sûr qu'on le prononce bien ». En 2010, il remporte le Prix Raymond-Devos du Festival de Morges-sous-Rire pour son spectacle Enfin sur scène ?. Depuis 2010, il participe de temps en temps à l'émission de Laurent Ruquier, On va s'gêner sur Europe 1. Il tient une chronique hebdomadaire sur LePoint.fr : « L'espace délation de Gaspard Proust ». En septembre 2012, il remplace Stéphane Guillon dans l'émission Salut les Terriens !, le talk-show de Thierry Ardisson.

Le style de Proust est un humour cynique, noir et mordant. Le ton de sa voix souvent monocorde le fait comparer à Pierre Desproges.

 

 

Ancien banquier & HEC Lausanne

http://www.youtube.com/watch?v=QjTi3LfPig8&feature=player_embedded

 

 

A lire également :
http://www.lefigaro.fr/sortir-paris/2011/09/20/03013-20110920ARTFIG00498-le-petit-proust-illustre.php

 

Opéra. Une institution qui a été inventée pour permettre aux analphabètes ne sachant pas lire un livret de tout de même pouvoir suivre l'intrigue d'une œuvre. Détestant toutes les formes de théâtralité - dont la seule utilité est de permettre à une actrice de donner une forme socialement acceptable à son hystérie et à un comédien l'illusion qu'il comprend le texte qu'il est en train de dire -, vous ne m'y croiserez pas.

Philosophie. Généralement vue comme un moyen de rendre la vie « plus intense » ou « d'apprendre à mourir ». Pour le dernier point, c'est une évidence. Dans les services de soins palliatifs, les gens réclament plus volontiers le Tractatus logico-philosophicus, de Wittgenstein, qu'un rab de morphine. En ce qui concerne la possibilité « d'une vie plus intense », je dois avouer qu'essayer de vivre avec 700 euros par mois à Paris constitue une alternative intéressante pour éprouver de l'intense vertige vital.

Comique. Une personne qui pense que pour exister, il suffit de décrocher un rire chez l'autre. Donc des gens éminemment respectables puisque fondateurs d'une nouvelle école existentialiste : le « tu ris, donc je suis ». La seule chose qu'on peut leur reprocher, c'est la conscience de ce calcul, l'intérêt égoïste sous-entendu par le don de la blague. C'est pourquoi je ne ris jamais à mes propres blagues. Par chance, le fait de les voir arriver à des kilomètres m'aide beaucoup ; je suis rarement surpris. Et c'est aussi sans doute pour cela que je ris principalement à la bêtise du monde, parce qu'elle s'offre sans calcul préalable. On oublie trop souvent la vraie générosité des imbéciles.

Gauche. La gauche avant une élection me fait penser à une fille de joie avant une passe : ça promet toutes les outrances et ça finit en missionnaire.

Droite. La droite avant une élection me fait penser à une vierge après le premier rapport : voyant la médiocrité de sa prestation, pour ne pas se faire oublier, elle sombre dans l'outrance.

Place de Clichy. S'asseoir à la terrasse du Wepler, se souvenir du début du Voyage au bout de la nuit et rire.

Wilhelm Furtwängler. Le chef d'orchestre dont la permanente familiarité avec le sublime présente sur ses enregistrements m'évite d'aller perdre mon temps aux concerts classiques.

Chaussures. Domestiquer un cul de veau pour en faire un soulier à 1 000 euros, c'est peut-être une des synthèses les plus abouties entre la préhistoire et la civilisation moderne. Habiller un pied, c'est le début de l'histoire, c'est ce moment particulier où l'homme met une distance physique nécessaire entre son corps et la terre, séparant accessoirement par cet acte fondateur le cèpe de la mycose.

Les cabarets. Le temple du féminisme. Un lieu merveilleux où les femmes peuvent librement lever leurs cuisses pour balancer aux visages des premiers rangs les effluves de leur toboggan à mioches. Il n'y a rien de plus sensuel qu'une danseuse, excepté peut-être la palpation d'un ris de veau frais. Et la sensualité, c'est précieux. Parce que c'est pas un truc imitable. La sensualité, c'est pas un truc d'actrice.

La tour Saint-Jacques. Paris est si chargé d'histoire que chaque bout de pavé semble vouloir vous raconter ses petites turpitudes historiques. Je n'ai rien contre ce débordement de paroles muettes frustrées mais je déteste ce qui veut, sans me connaître, venir s'épancher sur mon épaule. Il y a des touristes pour ça. C'est pourquoi j'aime les monuments pudiques et discrets comme la tour Saint-Jacques. De loin, visible ; de près, elle se déroberait presque. De la verdure et un jardin d'enfants - qui est à l'amour ce qu'un fossé d'enceinte est aux châteaux forts - en dissimulent sa base. Ce mirage urbain est pourtant vissé au centre de la ville… Il suffit de lever un peu la tête pour apercevoir à son sommet une silhouette solitaire se détachant sur ce gouffre bleu que mes élans poétiques ne veulent pas appeler ciel. Cette figure impassible, ignorant superbement la ruche bruyante plus bas, laissant aux gargouilles le soin de répondre aux regards des passants, semble perdue dans un rêve dont l'objet n'est pas Paris. C'est le paradoxe des choses centrales ; vues de loin, elles sont un lieu d'arrivée, de près, elles invitent au départ. Accessoirement, cette tour est si indifférente à l'idée de se faire visiter que, contrairement à Notre-Dame, elle a fait l'impasse sur son hangar à fidèles, qu'elle possédait autrefois. C'était alors une église, ne l'oublions pas. Et c'est peut-être là sa modernité. Elle est, par l'absence d'un lieu d'accueil, l'église d'un siècle sans fidèles. Donc sans Dieu.